El militante

Pocas veces oirás sus llantos, los que son propios de la desesperación que desgarra el alma y destroza el corazón, sólo imaginable para el caminante que transita al borde del abismo en un camino adverso, cuesta arriba, al que la tempestad le ha reservado toda su crueldad, toda su violencia. La aridez, la tierra empantanada, escabrosa, molesta, el barro; se torna su lucha hosca, sufrida.

Pero su vista no se nubla, es imperturbable. Su corazón se endurece, se enfría para soportar la fatiga de la labor constante, perseverante, decidida, aunque la fuerza de sus latidos logra oírse a leguas de distancia cuando es del dolor ajeno del que se trata. Es capaz de ver el padecimiento a través de tus ojos, de conmoverse por la lágrima que empaña el alma mientras recorre tus pómulos. Él guarda su dolor, no lo socializa. Aprieta los dientes y contiene las lágrimas, pero jamás su sufrimiento trasciende. Tu dolor es su dolor, pero a nadie hace participar del suyo.

Una rareza de la naturaleza lo guía hasta olvidar su dolencia y esbozar una sonrisa de satisfacción cuando aquel pequeño ser, descalzo, doliente, indefenso y relegado, que nace y vive en ese otro mundo que a menudo olvidamos, deja entrever su dentición deteriorada por la desidia y el descuido, pero espontánea al mismo tiempo, en clara señal de que se le ha hecho recordar qué era la felicidad.

Y continúa soñando despierto. Un sendero que apenas se ilumina con su corazón esperanzado se le vuelve adverso y cada vez más estrecho, pero avanza. Camina impulsado por su fuerza innata, inconmovible. Sus zapatos se gastan y cada paso le provoca un dolor casi insoportable. Un hilo de voz surge de su más profundo ser deseando gritar, desistir, pero continúa, avanza.

El joven militante en su más pura expresión encarna ese idealismo romántico de la lucha de un pueblo sufriente. Conciente de sus debilidades y de su fortaleza lleva consigo las banderas que otros le han legado; diariamente recompensado sólo por quienes agradecen su lucha, el militante continúa avanzando únicamente por su interna convicción de que otro mundo es posible...

Mil agujas

Si yo manejara las agujas del tiempo
no evitaría que te marches junto a él.
Recorrería tiempos remotos,
visitaría lugares y personas extintas.

Y al pasar recordando aquel lugar,
dudaría pero al fin y con fe certera,
con calma y juiciosa actitud,
en tu búsqueda no iría.

Si yo manejara las agujas del tiempo
no se cruzaría por mi mente
cambiar mis palabras, deshacer heridas;
iría a La Higuera para no perder al Che.

Si yo manejara las agujas del tiempo
a Freddy diría que se cuide del SIDA.
Seguiría incluso sin pedirte perdón,
pero sí por Lennon quisiera volver.

Si yo manejara las agujas del tiempo
haría de éste un mejor lugar
para que vivan tus hijos...
que, por supuesto, no serían los míos.

Non kalos thánatos

El frío de la noche, sublime, helada, sueño con el que sueña el hombre. Él, solitario en medio de la nada, encerrado, oprimido por sus tormentosos pensamientos y ahogada su libertad.

La madera crujiente hace las veces de salida al mundo externo, aquel mundo que le era tan conocido y ahora, enterrado en este abismo, sumamente entrañable. Y los fatigosos pensamientos que inundan su mente los carga sobre su espalda ante la certeza de la proximidad de la hora final.

¿Cómo escaparse de esta nueva realidad? El ave con las alas rotas, el plumaje faltante, las fuerzas absorbidas y la paciencia intolerable. ¡Cuántas cosas hubiese dicho! ¡Cuántas más hubiese hecho! Y el tren acelerando imperturbable con destino hacia otro mundo.

Sólo la soledad oye sus desgarradores gritos de dolor que retumban en su pecho, ejerciendo una presión insoportable, helando la sangre de sus venas, entrecortando la respiración. El error, el terrible error y la injusticia que han cometido con él, llenan sus deseos de venganza, consumiendo a través de la ira sus últimas fuerzas. Su enfermedad, esa maldita enfermedad.

Y su salida, ansiada salida imposible, comienza a convencerlo de lo fútil de sus intentos de salvación: es inútil, el ataúd ha sido sellado.

Ashram

Aquella joven que miraba un horizonte lejano, el punto de un tiempo cercano, en forma profunda, abstraída por completo de su mundo alrededor. Sentado viajaba yo a poco menos de un metro de distancia de su humanidad, y aún así la sentí más cercana todavía.

Con sus ojos encendidos como dos antorchas en medio de una selva oscura, dormida y silenciosa observaba perdidamente el paisaje exterior. Sólo por momentos el viento impaciente que ingresaba por aquella ventanilla entreabierta la hacía volver en sí. Miraba. Miraba y se sonreía, inexplicablemente se sonreía.

Recordé entonces aquellas veces en que uno se sume en sus pensamientos para recordar aquel hecho que toca al alma desde cerca, y ella, que nada oculta, en forma pura exterioriza un sentimiento que se hace carne de inmediato. Así, de forma abrupta, uno puede estar en medio de una clase de química y comenzar a reír o llorar sin que ninguna causa aparente lo haya motivado, provocando el inmediato rechazo del resto de los presentes, que lo miran a uno y se miran entre sí en forma despreciativa, sacando conclusiones tan apresuradas como malintencionadas.

Esa joven sonreía sin llegar a hacer un escándalo, quizá yo, y sólo yo, me haya detenido a observar que aquella pasajera dejaba entrever su blanca dentición en forma espontánea, como si algo le hubiese provocado felicidad en un tiempo muy reciente.

Entonces, alejada de la pesadumbre del largo viaje, ella recordaba aquel momento, lo retenía para sí, lo guardaba en su memoria, y ese hermoso instante le provocaba la más natural de las sonrisas, aquella que muestran los chicos que aún no conocen la verdad del mundo que los rodea.Entonces fue que me detuve a pensar por qué a uno le es tan difícil tomar aquellos recuerdos felices guardados en la memoria para hacerlos presente cuando alguna circunstancia desfavorable nos golpea. Me tomé un tiempo que no fue poco para descubrir subsumido en el espanto que humanamente perdemos la capacidad de volcarnos al estado que ofrece la felicidad en forma voluntaria. Somos cruelmente atosigados por nuestros problemas, algunos reales y otros no tanto, y ello, en última instancia también ello, es lo que nos mantiene ocupadamente vivos. Porque ¿qué haríamos eternamente en el Edén siendo tan humanos, demasiado humanos al decir de Nietzsche?

Arribé así a la conclusión de que son nuestros problemas, incluso aquellos por los que algún romántico desearía la muerte, el propio fundamento de nuestra existencia. Y sin dudas nuestra humana existencia se tiñe bruscamente de negro, curiosamente, no ante los complejos logaritmos que perturban el raciocinio intelectual, sino ante las contrariedades sentimentales, causantes ellas de las peores tragedias del mundo y las mayores proezas, esplendor alcanzado exclusivamente en los profundos deseos de un hombre que sueña despierto con matarse por amor.

Un ayer

Tan solo, de noche, el viejo y la frustración.
La tristeza fecunda su alma
y la sangre se hiela en las venas.

La Muerte cercana, impiadosa.
Los sueños lejanos que sangran,
la miel que ayer encendió su corazón.

De su juventud sólo queda el recuerdo,
de las batallas y el tiempo invertido.
Se deshace ardiendo el camino de regreso.

Impotentes, sus manos avejentadas.
Cuenta entusiasta a sus nietos
historias de héroes, dragones y doncellas.

Aquellas utopías de juventud
y esos ideales jamás olvidados
nutrieron otrora a su carne y su sed.

Y el viejo sabe que mañana
dejará en su epitafio sellado su sueño
para renacer alimentando a los que vendrán.

El utopista, el romántico y el poeta

Mi memoria recuerda al indígena peleando
contra el saqueo y el esclavismo que trajo la Colonia.
Las libertades perdidas, los dolores persistentes,
y al trabajador con los pies en el barro.
La frente alta y los derechos cercenados.

Recuerda también a las guerras del napalm,
a los yanquis y los nazis, al Duce malparido.
A los milicos opresores de América Latina,
con sus planes económicos del hambre y la miseria.
El pabellón ensangrentado y por fin el Nunca Más.

Se entumece mi memoria al recordar a esos imperios
y a nuestras decisiones soberanas del carajo,
al Fondo, al Banco y su liberalismo.
Excelentes recetas sobre cómo dejar
a medio pueblo desnudo y sin comer.

Recordé así a los sin techo, sin tierra y sin comida,
a los nacidos en cuna de barro,
a los privatizadores de nuestra libertad.
Entonces fue que me dormí y seguí soñando,
como el utopista, el romántico y el poeta.