El frío de la noche, sublime, helada, sueño con el que sueña el hombre. Él, solitario en medio de la nada, encerrado, oprimido por sus tormentosos pensamientos y ahogada su libertad.
La madera crujiente hace las veces de salida al mundo externo, aquel mundo que le era tan conocido y ahora, enterrado en este abismo, sumamente entrañable. Y los fatigosos pensamientos que inundan su mente los carga sobre su espalda ante la certeza de la proximidad de la hora final.
¿Cómo escaparse de esta nueva realidad? El ave con las alas rotas, el plumaje faltante, las fuerzas absorbidas y la paciencia intolerable. ¡Cuántas cosas hubiese dicho! ¡Cuántas más hubiese hecho! Y el tren acelerando imperturbable con destino hacia otro mundo.
Sólo la soledad oye sus desgarradores gritos de dolor que retumban en su pecho, ejerciendo una presión insoportable, helando la sangre de sus venas, entrecortando la respiración. El error, el terrible error y la injusticia que han cometido con él, llenan sus deseos de venganza, consumiendo a través de la ira sus últimas fuerzas. Su enfermedad, esa maldita enfermedad.
Y su salida, ansiada salida imposible, comienza a convencerlo de lo fútil de sus intentos de salvación: es inútil, el ataúd ha sido sellado.
1 comentario:
Son muy hemosos tus poemas. He estado curioseando por tu blog y me ha gustado mucho.
Nos veremos.
Un saludo
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